Waschsalon

Wer möchte schon gerne in rosengebetteten Särgen das Lachen der Mutter verfluchend
den eigenen Willen schlagen wie Trompeten tausendfach ?

Wen empörte es nicht auf Dächern zu graben nach wilden Früchten scharrend
bis zum Grund des Kellermeisters neue Kleider grün und grau ?

Was wenn jemals eine Grube wäre sagen wir im Land des Lächelns ohne Schorf
des Esels Ohr zu lasten der eigenen Kaiserin ?

Und sieben säßen ?

Wem könnte dann noch ein kleines Nasenzucken zwischen die Beine fahrend
singen was das Zeug hergibt, das Lästermäuler sääten ?

Gar nicht ist der Waschsalon, wirlich nicht !