Zeitwärts

Ich saß am Fenster, daß es rauschte.
Draußen krebste die Sonne am blonden Wolkenband.

Asphalter schwebten durch die bleierne Luft.
Zirrhosen wuchsen über die Fensterbank.

Meine Hände spielten mit den Lettern der Zeitung.
Mein Kopf schlief.

Das lautlose Platzen einer Ährenhülse.
Ein brennender Busch.

Durst kroch mir den Gaumen hinauf.
Ich schluckte.

An den Wänden hing das Wort karg
und grinste mich an.

Meine Freundin war einkaufen.
Sie liebte den Schnee von gestern.

Ich log im Bett.
Ich langweilte mich.

Ich war noch gar nicht alt.
Aus mir konnte noch was werden.

Irgendwie mußte ich es schaffen,
mir die Zeitung totzuschlagen.

(c) Jörn Bielewski